Me llamo Daisy. Tengo 83 años y soy viuda desde hace cuatro meses.
Robert, mi marido, me propuso matrimonio el día de San Valentín de 1962, mientras todavía estábamos en la universidad.
Él preparó la cena en la pequeña cocina compartida de nuestro dormitorio: espaguetis con salsa en frasco y pan de ajo quemados de un lado.
Me regaló un pequeño ramo de rosas envuelto en papel de periódico y un anillo de plata que le había costado dos semanas de trabajo lavando platos. Desde entonces, fuimos inseparables.
Sólo con fines ilustrativosDespués de eso, cada día de San Valentín me traía flores.
A veces eran flores silvestres cuando estábamos en quiebra y vivíamos en nuestro primer apartamento con muebles desparejados y un grifo que goteaba.
A veces eran rosas de tallo largo cuando lo ascendían.
Una vez, durante el año que perdimos a nuestro segundo bebé, me trajo margaritas. Lloré al verlas.
Me abrazó y susurró: “Incluso en los años difíciles, estoy aquí, mi amor”.
Las flores no eran solo un símbolo de romance. Eran la prueba de que Robert siempre regresaba: en las discusiones por dinero, en las noches sin dormir con niños enfermos y el año en que murió mi madre, cuando no pude levantarme de la cama durante semanas. Siempre regresaba con flores.
Robert murió en la caída. De un infarto. El médico dijo que no sufrió. Pero yo sí.
La casa se sentía insoportablemente silenciosa sin él. Sus pantuflas seguían junto a la cama. Su taza de café seguía colgada en su gancho en la cocina. Le preparaba dos tazas de té cada mañana, solo para recordar que él no estaba allí para tomar la suya.
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